O Sr Menino

(Homenagem ao meu avô — 23 de março de 2017)

— “O menino é mau!”

Dizia o menino grande, com boquinha de mimo, sempre que fazia alguma asneira menos própria para a sua idade.

Homem a quem roubaram a infância, tendo de se “safar” desde que se deu como gente.

Menino que nunca deixou de sonhar e que até o dever levava a brincar.

Senhor de artes e ofícios, artimanhas e engenhocas, capaz de idealizar e construir os mais variados engenhos.

Brinquedos que nunca teve em menino tornou reais em adulto e, a brincar, fez deles o seu negócio — e voou.

Foi feliz fazendo felizes outros meninos… e as mães dos meninos… e as avós… as tias… as primas…

Desbocado galhofeiro, capaz de transformar o mais horrendo palavrão num elogio carinhoso, cantarolava e assobiava qual canário, qual “Rouxinol Faduncho” que, ao jeito de “José Lito”, cantava “Lá Piconera”, acompanhado da sua castanhola improvisada com a prótese — que passava mais tempo nas mãos do que na própria boca.

O melhor da vida era uma mesa farta rodeada de família e amigos.

— “Comam, bebam!”

Palavra de ordem daquela autoridade, condecorado com as belas medalhas das guerras comensais e com o seu velho boné de marinheiro “engatatão”.

Com o seu ar de rezingão lá ia comandando as tropas com os seus gritos de guerra.

— “É-mi-si-mi-não-mi” — soava ao ronronar do gatinho que se tenta acalmar.

— “Ão Ão Ão” — cachorrinho a pedir festinhas…

Encantador, de espírito livre, alma grande em invólucro pequeno…

“Homem pequeno ou velhaco ou dançarino”… também gostava de dançar!

“Queirosito”. Sr. Menino. Sr. Queirós, o fotógrafo.

Homem das redes macaenses, para as portas e contra o mau-olhado.

Ladino, lutador, de garra, projetos e sonhos — tantos que nem todos realizou.

O corpo não deixou.

A vida fê-lo assim.

E assim o levou.

Sílvia Queirós Sanches – Ao meu avô – Março 2017

Mexilhões da Foz

Um dos meus tios maternos — homem muito comunicativo, dado a línguas e culturas estrangeiras — fazia amizades com uma facilidade impressionante com qualquer estrangeiro que lhe aparecesse no bar da praia, negócio da família na altura.

Eu sempre venerei este tio.

Era como que o seu porta-chaves — acompanhava-o para todo o lado (ou para onde me deixavam ir) e seguia-lhe todas as passadas.

Eu era a menina do tio.
E ele era o tio porreiraço que qualquer sobrinho gostaria de ter.

Era o maior desenrasca que conheci.
Nunca o vi atrapalhado com nada.

Tinha sempre solução para tudo —
mas nada programado.

Fazia tudo em cima do joelho…
e corria sempre bem.

Quase tudo.
Quase sempre!

O bar situava-se junto ao velho cais da praia da Foz do Arelho e, nessa altura, a água da lagoa era tão límpida que se via todo o fundo — bem como tudo o que lá estava.

Não se falava em poluição.
Nem se sabia bem o que isso era.

Os estrangeiros ficavam fascinados com a beleza bruta da Foz.
Tudo era puro.

Até o povo de lá.
(Mas adiante…)

Uma das especialidades do bar era o mexilhão aberto ao natural, acabado de apanhar.

Verdade, verdadinha!

Sempre que era pedida uma dose, ouvia-se a voz lá de dentro:

— Sai uma dose de mexilhão!!!

Lá ia o meu tio até aos pilares do cais, arrancar mais uns cachos do afamado mexilhão — fresquinho, fresquinho — que depois, pelas mãos da minha avó, cozinheira de mão cheia, se transformava num petisco capaz de fazer qualquer um fechar os olhos de prazer.

Os clientes adoravam.

E os estrangeiros, então… deliravam com toda aquela naturalidade com que tudo acontecia.

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Sílvia Q. Sanches
2010