Li algures que os ingleses usam um termo curioso para medir a liberdade de cada um:
“Fuckability”.
Ou seja:
Quem se sentir com liberdade suficiente para mandar muitas pessoas “para a outra banda”, de uma forma inteligente, é porque é livre.
(Falavam de patrões, vizinhos, família, etc.)
Portanto, quanto mais “fuckability”, mais livre se é…
E os portugueses, terão uma fuckability quase nula?
Será?
O que pensar disto?
Seremos livres?
(Outubro de 2016)
Das minhas memórias de infância vem-me à ideia a Vila Marecos.
Casas contíguas, lembrando um western. Uma época diferente, parada no tempo.
Um autêntico cenário de filmes de cowboys, como os que se assistiam todas as tardes de domingo na casa de jantar da tia-avó Maria.
Os miúdos daquele “gueto” reuniam-se em volta da velha mesa com braseiro e cadeiras de madeira que rangiam a cada movimento.
A televisão a preto e branco, com um filtro de cor verde, era um autêntico altar pendurado num canto da sala de paredes caiadas e portas grosseiras pintadas de verde-água.
Não faltava um quadro do Menino da Lágrima e outro de um velho que durante muito tempo julguei ser o retrato do tio Vítor — marido da tia Maria — conhecido pelo “Vítor Malandro”.
Qual sala de cinema, qual saloon do velho oeste… aquele era o momento solene.
A hora de culto para aqueles rapazes com ar de quem tinha saído da série “Uma Casa na Pradaria”, ou qual Tom Sawyer saído das margens do Mississippi.
Olhos vivos, sorrisos rasgados, rostos sujos de suor e poeira.
Alguns diferentes, ruivos e sardentos, ao jeito da Pipi das Meias Altas. Todos com ar maroto.
Deliciavam-se com copos cheios de gasosa e pão-de-ló feito em forma de fogão, receita da tia-prima Fernanda — a solteirona, tão ruiva quanto eles.
O jogo de futebol antes do filme já tinha queimado a galinha caseira com arroz de cabidela que tinham almoçado.
Corriam atrás da bola: tropeções, rasteiras, pontapés… e quando algum pontapeava a bola que saltava para a estrada, lá ia o mais velho a correr buscá-la.
Manel, o mais velho dos netos da tia Maria — rapaz feito, quase homem, já trabalhava — mas menino na hora da confraternização da rapaziada.
— “Olha a bola, Manel!”
Som de fundo que me soava ao ouvido.
Eu, a única menina no meio daquela “pandilha”, a prima afastada que estava de visita, era vista como a boneca de porcelana — impedida de jogar por ser menina.
Entretinha-me a equilibrar sobre o muro que separava “o estádio” da estrada, cantando baixinho a música de fundo daquela cena.
Aplaudia a cada grito de:
— “GOLO!!!”
que os rapazes entusiasticamente festejavam.
Se fosse hoje, cantaria Carlos do Carmo, pois pareciam mais um bando de pardais à solta.
As visitas a Santarém eram emocionantes — autênticas viagens no tempo.
Mas talvez seja daí que venha a minha antipatia pelo futebol!
(2016)
Quero tudo e nada.
Não vivo o que pedi…
Vivo o que tem sido possível.
O que pediram por mim.
Quero viver,
quero ser,
quero ter…
Mas quero apenas o que pedi,
não o que me querem dar.
Ingrata?
Talvez…
Só quero ser eu.
Posso?
Sílvia Q. Sanches
A vida é como a descida de um rio desde a sua nascente.
Eu já atravessei os rápidos cheios de pedras e perigos. Ainda estou numa zona onde a força da água me arrasta, mas sei que em breve a corrente acalma e poderei apreciar tudo o que me rodeia, remando ao meu ritmo, com toda a suavidade.
Ainda me aguarda uma corrente forte, talvez uns pequenos rápidos ou mesmo uma pequena cascata.
Mas estou confiante de que conseguirei equilibrar a minha pequena canoa, descer este meu rio até à foz e entrar no mar.
Sílvia Q. Sanches
A minha infância foi vivida numa época de grandes mudanças, causadas pela revolução do 25 de Abril. Os meus pais, como tantos outros da sua geração, viviam aquele espírito com muita intensidade e conseguiram transmitir-me o entusiasmo do momento.
Participei, com umas quantas dezenas de outras crianças, em atividades lúdicas ao ar livre organizadas pela então Casa da Cultura, no Parque D. Carlos I.
Desenhos e pinturas num papel de cenário desenrolado pelo chão do parque, trabalhar o barro ou a plasticina em grandes mesas — que alegria! —, ouvir concertos acústicos aos pés do Zé Barata Moura e do Zeca Afonso, saber de cor a Joana Come a Papa, o Olha a Bola, Manel e o Grândola, Vila Morena…
Tudo isto fazia parte da vida social de qualquer criança daquela época.
Eu não fui exceção.
O tempo tem passado e eu crescido com ele — não ao ritmo dos outros, mas ao meu.
Todos os que, de alguma forma, têm feito parte da minha vida são como flores num prado colorido. Uns bem-me-querem, outros mal-me-querem, outros pouco e outros nada.
Todos contribuíram para o meu crescimento, assim como eu contribuí para o de outros.
Fazemos parte de uma paisagem complexa em que cada elemento é único e que, no conjunto, forma um todo.
Todos diferentes, todos iguais e sempre em metamorfose.
É num prado verdejante que me sinto a voar feliz contra o vento… e a cada dia num voo mais longo, mais perfeito.
Sílvia Q. Sanches
23 de julho de 2013
Ei-la perdida na imensidão dos sonhos,
esquecida de si… da vida…
Ei-la segura de inseguranças,
saudosa de um futuro, esperançosa de um passado.
Ei-la enclausurada em normas,
amarrada a suposições.
Ei-la implodindo o ego,
explodindo de passividade…
Sílvia Sanches
Julho de 2014
