Humanização em quatro patas

Desde que saiu a nova lei sobre os direitos dos animais, reconhecendo-os como seres dotados de sensibilidade — primeiro no seio das famílias e, mais recentemente, na proibição da exposição dos mesmos nas montras de lojas de animais e na sua venda na Internet — tenho-me debatido com ideias algo contraditórias em mim mesma.

Eu gosto de animais. Até à adolescência tive sempre cães. Tratava deles, mantinha-lhes a dignidade e a higiene canina, mas cada um no seu lugar: animais no quintal, pessoas em casa.

Tinham ordem de entrar em casa, mas na hora de recolher, cada um para o seu lugar: eles para as suas casotas, nós para os nossos quartos. Não vejo nada de errado nisso.

Agora assiste-se a exageros, como os animais terem quase mais direitos do que os humanos.

No entanto, com tanta mudança — tanto para o bem dos bichos como para negócio de outros — não vejo alterações no que é mais importante.

Continua-se a levar os “filhos adotivos” à rua para fazerem as suas necessidades.

Ou seja, com tanto modernismo e tantos cuidados, ainda não se inventou forma de os nossos amigos peludos aprenderem a “cagar” em casa?

É que eu já imagino um casal com um “filho humano” a passeá-lo pela trela e a deixar a sua “poia” num qualquer terreno relvado ou numa praça com repuxos… e aparecer um pai a reclamar que estão a sujar o espaço onde o seu “filho canino” brinca.

Caricato, não?

Propósito

Pois é, a vida é realmente uma valente treta.

Vive-se para trabalhar, trabalhar, trabalhar.

De vez em quando, de fugida, satisfazem-se as necessidades básicas… e volta-se a trabalhar, porque parece que só se vive para isso.

E, para nos enganarmos a nós próprios, chamamos a isto amor.

Treta!

Para quê enganarmo-nos desta forma, quando na verdade cada um vive para as suas prioridades?

Cada um por si.

Nada disto faz sentido. Vive-se de ilusões.

Reza-se a um Deus imaginário e ama-se a ilusão de alguém.

Na verdade, somos apenas animais como os outros, cuja existência na Terra é apenas e só: nascer, procriar e morrer.

Efeitos colaterais

Com a idade tornamo-nos seletivos.

Tudo começa quando começamos a fazer vista grossa a velhos conhecidos em locais onde não apetece ter aquela conversa trivial dos meninos, do trabalho, das férias…

E percebemos que o refinamento ainda é maior quando nos damos conta de que os outros fazem exatamente o mesmo.

Será que já os ignorámos assim tantas vezes ao ponto de desistirem de nos abordar?
Ou atravessam exatamente o mesmo estado?

A verdade é esta: com a experiência dos anos vividos tornamo-nos seletivos e passamos a escolher o que realmente interessa.

Podemos parecer solitários, mas, na verdade, não é por acaso que se diz que mais vale só…

Ouve-se mais o som do silêncio e, por vezes, sente-se a falta do abraço.

Efeitos colaterais das escolhas que se fazem.

Flores

Hoje lembrei-me do cheiro das flores. Não das de florista — natureza morta. As flores do campo, genuinamente vivas.

Uma paisagem salpicada de cores é, sem dúvida, dos melhores presentes que a natureza nos oferece.

Nunca gostei de ramos de florista, todos engalanados, cheios de brilho, vestidos dos mais variados invólucros, com laços de formas criativas e sofisticadas. Não gosto. Cheira a aparência, ostentação, presunção.

Já estão mortas e não sabem, as flores…

As flores silvestres são as mais genuínas, com vida, nos campos onde nascem espontaneamente, cada uma com o seu vestido e perfume. Lindas no seu bailado ao sabor do vento.

Não viveriam num balde de florista com aquela aparência glamorosa das flores de estufa, criadas apenas para esse efeito, mas vivem felizes nos campos, sem artifícios e sem laços.

Alimentam abelhas, abrigam joaninhas, perfumam a natureza e alegram o nosso olhar.

As flores de estufa não têm vontade própria. Não nascem espontaneamente em qualquer lugar e dependem dos maiores cuidados para serem belas e cheirosas.

A sua vida é efémera, frágil. Nunca sobreviveriam num campo.

No entanto, um bouquet de flores silvestres pode ser um encanto.

Assim é a vida…

Sol

Gosto de sol.

Já me chamaram de lagarto, cobra, animal de sangue frio… Quem me conhece sabe o quanto gosto de uma bela sorna no carro, a produzir vitamina D até escorrer pelo canto da boca.

Das minhas memórias de infância recordo as grandes sestas que fazia com o avô no carro. Ficava completamente “grogue” ao fim de um par de horas na “estufa”.

Preciso de sol e hoje não foi exceção.

Passei a manhã e uma boa parte da tarde na varanda, ao sol. Deu para ler, consultar as redes sociais, ouvir os pássaros, os vizinhos… até dormir.

Foi bom. Com os níveis de vitamina D e as defesas reforçados.

Pronta para mais uma semana de clausura.

Isolamento

Começo a habituar-me a isto.

Dizem que para criar uma rotina só precisamos de a repetir por 21 dias… e eu já estou quase lá!

Sempre gostei de estar em casa, no meu ninho, no meu sossego. Quando estou stressada, isolo-me um fim de semana longe do mundo. Portanto, já não é novidade para mim estar em casa.

Também gosto de passear, de caminhar, de viajar… preciso disso, acho que todos precisamos.

Mas agora é ficar em casa e viajar em pensamento, ou nas páginas de um livro. E trabalhar, cumprindo o horário e produzindo tanto ou mais.

Gosto de casa. Gosto da minha companhia — não nos damos mal.

Diz-se que só se é realmente feliz quando sabemos viver com a nossa própria companhia, quando não se depende da atenção de ninguém.

Pois então, estou no bom caminho. Estou bem comigo mesma, na minha rotina, no meu conforto, com as minhas “taras e manias”.

Por vezes sinto falta de socializar, de estar com o meu filho, de afetos… mas há um telemóvel e redes sociais onde podemos saber uns dos outros. Pelo menos aquilo que queremos mostrar.

Vivo bem assim. Só preciso de garantir o meu sustento. Com ou sem “guerra”, não há coisa melhor do que sermos donos da nossa vida, sem dependências.

A guerra

Não tenho sono. Ou melhor, tenho, mas o ruído dos meus pensamentos não me deixa descansar.

Estamos em guerra.

Fugimos de balas invisíveis, escondemo-nos de um inimigo sem rosto…

Sem rosto era o bebé que eu protegia, fugindo entre escombros de um bombardeamento após o 11 de setembro.

Era um sonho e eu, grávida, preocupava-me com o bebé que sentia dentro de mim, mas cujo rosto não conhecia.

Agora é real.

Sem bombas, mas explodindo as nossas vidas.

Trabalho em casa. Penso que é mais seguro… será?

Não estou tão exposta às “balas”, nem ameaço outros. Ocupo o meu tempo a trabalhar.

Um ciclo vicioso: dormir, comer, trabalhar, comer, trabalhar, comer, dormir…

Estou a ficar quadrada.

Sim, quadrada fisicamente, porque estou a comer demais, e quadrada de espírito, porque não vejo mais nada para além do trabalho e das notícias da guerra, e das consequências num futuro muito próximo.

Estar em casa é bom. É uma trincheira confortável, mas muito solitária.

Estou cansada de conversar comigo mesma e de dizer ao telefone que está tudo bem…

Não está fácil.

A guerra está a deixar marcas e ainda nem se vislumbram sinais do seu fim.

Agora penso: como será o pós-guerra?

Conseguirei dormir?

Brincar às bonecas

Bonecas dentro de caixas, só na loja.

Quando era pequena, lembro-me de amigas que tinham bonecas lindas dentro das caixas, ali, a decorar o quarto. Nem podiam brincar com elas.

Assim são essas Barbies da vida.

Lindas, maravilhosas, glamorosas, intocáveis nas suas torres de Babel. Quando um dia saírem da “caixa”, se saírem, serão como as outras: as unhas descascam, os cabelos brilhantes desbotam e encrespam, os corpos deformam-se e as lindas tattoos ou piercings perdem a graça.

Podem sempre optar por continuar bonecas — aquelas que agradam a maridos que gostam de exibir troféus que o dinheiro compra. Ainda há quem prefira ter a boneca em casa, qual Barbie na sua casinha encantada.

Mais tarde ou mais cedo, o brilho apaga-se.

Assim sendo, se é para brincar, que seja como uma boneca de trapos: simples, sem glamour, mas cheia de conteúdo.

O melhor da vida é o que se vive sem mostrar.

Cidade moderna, hábitos medievais

Na verdade, parece que continuamos na Idade Média.

Evoluiu-se em tanta coisa. Construíram-se prédios, estradas, passeios. Fala-se dos planos de ordenamento e inauguram-se espaços em vésperas de eleições… mas o essencial parece continuar por resolver: a limpeza.

Por vezes até me parece pior.

Quando era pequena ainda via os varredores nas ruas efetivamente a limpar e a lavar com grandes mangueiras e agulhetas potentes. Agora os poucos varredores que vejo parecem fazer cócegas às pedras das calçadas, deixando a sujidade por onde passam.

Antes também era habitual ver o pessoal do comércio — e até de casas particulares — limpar o espaço à frente das suas portas. Agora não vejo nada disso.

Por onde passo vejo passeios negros e cheios de dejetos, cantos, pilares e postes marcados pelo sarro da urina de animais.

E não me digam que são cães abandonados, porque não há cães à solta nas ruas da cidade.

Às vezes apetecia-me andar com um pulverizador cheio de lixívia a lavar esses locais, mas não faria outra coisa.

Bem no centro da cidade de Caldas da Rainha, em frente ao município, não é preciso ser um grande observador para ver um desses exemplos. As arcadas em frente ao “Novo Banco” estão imundas.

Provavelmente a responsabilidade da limpeza será do condomínio do prédio ou do próprio banco, mas é um local público com imenso movimento: gente que entra e sai, que passa, que passeia… há turistas.

E que bilhete-postal!

Tem sido feito muito em termos de modernização, mas a evolução parece ter desviado a atenção para outros assuntos que não a higiene. E isso não se resolve com uma aplicação de telemóvel, mas sim com medidas profundas de saneamento e de hábitos.

Portanto, senhores das entidades responsáveis — e cidadãos comuns, eu incluída — por favor retirem os olhos dos telemóveis.

Não é só falar do lixo dos oceanos.

Olhem para o que vos rodeia.

Há muito para fazer em terra.

O desporto nacional

Oh, artistas!

É impressionante a quantidade de argumentistas populares que este país tem.

Assim como existem “olheiros” para descobrir estrelas do futebol e concursos de talentos para as mais variadas formas de arte, deveria criar-se um programa para descobrir os talentosos argumentistas especializados na vida alheia.

Melhor ainda…

Se o governo taxar esse tipo de argumentações que tanto entretêm a opinião geral, acabam-se os buracos nos cofres do Estado num abrir e fechar de olhos.

Chiu...

Silêncio.

Hoje nem a TV liguei…
Nem os vizinhos de cima…

Nada.

Apenas os segundos do relógio.

Algures sem gravidade

(24/09/2018)

Num daqueles momentos em que a embriaguez da gula se sobrepõe a tudo, velando o discernimento do que se pode e deve comer, via-se paralisada, flutuando no vazio.

Ali, como que no espaço, os pensamentos passavam por si soltos, livres, como peças de puzzle idênticas umas às outras, mas com um único encaixe.

Passava-lhe pela cabeça a ideia de ligar àquela pessoa que a tinha tentado contactar pela hora do almoço, mas o corpo e a mente não reagiam ao estímulo de tentar ligar de volta.

O trabalho, as contas, as datas, os clientes, as horas, o salário, as obrigações — tudo peças miudinhas que flutuavam desordenadamente nos seus pensamentos, obstruindo a passagem de ideias maiores: escrever, pintar, criar, passear, planear momentos prazerosos, namorar, fazer planos a prazo.

Sentia-se soterrada em problemas que não lhe pertenciam, mas que assumia como tal.

Tinha de ultrapassar isso, treinar a capacidade de dizer basta sem ferir suscetibilidades. Como fazê-lo ainda estava longe de o saber.

Tentava apanhar as peças, os pensamentos, arrumando-as por categoria, por ordem de prioridade. Mas aquilo que tinha de ser não era bem o que esperava que fosse.

Aquelas pequenas peças do puzzle ocupavam-na tanto a tentar arrumá-las que não lhe deixavam tempo para fazer o que mais a motivava.

Perguntava-se, naquele mesmo momento, há quanto tempo não ouvia música.

Ultimamente fazia do ruído em volta o som ambiente, como se de uma música se tratasse: o som dos minutos do relógio, do qual nem sabia se as horas estavam certas; o choro do bebé do apartamento de cima; o som de um carro que passava na rua…

Tudo menos aquelas melodias que a faziam sonhar, que a emocionavam ou embalavam.

Estava perdida.

Flutuava no vazio.

Continuava a rodopiar num espaço sem gravidade entre as peças de puzzle, grandes e pequenas, sem ordem, sem peso, sem chão.

Flutuava apenas — sem destino, sem tempo, sem metas — débil numa luta entre o discernimento e a embriaguez da gula e do não fazer nada.