Filhos do Mar e do Vento

Entre a maré vazia e o regresso do sol, há filhos que não se prendem — pertencem ao mar.

A Páscoa aproxima-se.

O bom tempo chegou — e, com ele, a praia enche-se de gente. 

Maré vazia., a areia estende-se como um espelho húmido, infinito, onde o céu se demora e as nuvens se duplicam em silêncio. Caminha-se mais devagar — sente-se o tempo recuar.

Desperta a vontade de caminhar e a vontade preparar o físico para o bikini no verão.

Caminhar sem destino, apenas com o som ritmado das ondas a acompanhar os passos.

Já não caminho sozinha.

O crowd intensifica-se — famílias, aprendizes de surf, pranchas debaixo do braço, risos que se perdem no vento. As escolas multiplicam-se, como se o mar, de repente, tivesse mais alunos do que nunca.

E, no meio desse movimento, quase por acaso, encontro-o.

O meu filho.

No meio de tantos iguais a ele, poderia não o distinguir.

Mas, assim que vi aquele esbracejar — aquela postura de peixinho dourado com barbatanas de tubarão — reconheci-o de imediato.

Está dentro de água.

Entre ondas e instruções, ensina alguém a levantar-se sobre a prancha. Há qualquer coisa de natural naquele gesto — como se sempre tivesse sido assim.

Cresceu com a brisa do mar.

Com o sal na pele.

Com este horizonte aberto a moldar-lhe o olhar.

Vejo-o ali — e percebo.

Já não caminho sozinha. 

Desde cedo que o entreguei ao mar.

As conchas acompanham-me.

Sento-me na areia. O sol aquece-me a pele.

Este contacto direto do sol na pele é a energia de que preciso para o resto da semana.

Pego numa concha.

Guardo-a, como quem guarda um instante.

Porque as conchas são isso:

pequenos arquivos do mar, fragmentos de tempo que chegam à areia depois de longas viagens invisíveis.

Talvez os filhos sejam assim também.

Partem de nós, percorrem o seu próprio oceano e deixam-nos apenas sinais — suficientes para sabermos que continuam a pertencer ao mesmo mar. 

É assim que deve ser.

O mar é a casa dele.

Ou não fosse ele um verdadeiro peixe.